Hvis jeg forlater dette huset, blir det i håndjern.
Jeg burde ha flyktet mens jeg hadde sjansen. Nå er det ikke lenger mulig. Nå som politimennene er i huset og har oppdaget hva som finnes på loftet, er det for sent.
Det er fem sekunder til de leser opp rettighetene for meg. Jeg vet ikke hvorfor de ikke har gjort det alt. Kanskje de håper å lokke meg til å avsløre noe jeg ikke burde gjøre.
Lykke til med det.
En politimann sitter ved siden av meg i sofaen. Han har mørkt hår med gråstenk, og flytter på den kraftige kroppen sin så det knirker i det karamellbrune læret. Jeg lurer på hva slags sofa han har selv. Det er nok ikke en kostbar skinnsofa som denne, men antagelig en av stoff i en eller annen grell farge som oransje, dekket av hårene fra et eller annet kjæledyr og i ferd med å revne i sømmene. Jeg lurer på om han tenker på sofaen han har hjemme, og ønsker at han hadde en som denne.
Men han tenker nok på den døde kroppen oppe på loftet.
«La oss gå gjennom dette en gang til,» sier mannen på sin slepende New York-dialekt. Han oppga navnet sitt til meg, men det gikk inn i det ene øret og ut av det andre. Alle polititjenestemenn burde gå med knallrøde navneskilt. Hvordan skal man ellers huske navnet deres i en stresset situasjon? Han er politietterforsker, tror jeg. «Når fant du liket?»
Jeg nøler og lurer på om det er på tide å be om bistand fra en advokat. Har jeg ikke krav på det? Jeg er litt ute av trening når det gjelder disse rettighetene.
«For omtrent en time siden,» svarer jeg.
«Hvorfor gikk du opp dit i utgangspunktet?»
Jeg presser leppene sammen. «Jeg har jo sagt det. Jeg hørte en lyd.»
«Og så da …?»
Politimannen lener seg forover og stirrer på meg. Han har skjeggstubber på haken, som om han har latt være å barbere seg denne morgenen. Tungen er så vidt synlig mellom leppene hans. Jeg er ikke dum – jeg vet nøyaktig hva han ønsker at jeg skal si.
Jeg gjorde det. Jeg er skyldig. Før meg bort.
I stedet lener jeg meg tilbake i sofaen. «Det er alt. Det er alt jeg vet.»

Til toppen